La Multiusos cambió de fisionomía. Se retiraron las mesas vestidas de manteles y adornadas con velas, y se colocaron como en una sala de cine decenas de sillas de plástico que cubrían toda la sala.

Desaparecieron los camareros. El bar estuvo abierto sólo hasta diez minutos antes de empezar el concierto. Los botellines de Ambar 1900 se conviertieron en cañas tiradas en vasos de plástico.

Cambió el ambiente. De las minorías que acuden al festival de jazz se pasó a un concierto multitudinario, con muchos espectadores apilados, de pie, bailando algunos, en las paredes de la sala.

El concierto fue en un suspiro.

Cinco minutos antes de la hora de comienzo, entraron como de tapadillo los componentes de la banda, y el versátil Ned Edwars, guitarra eléctrica, cantó la primera pieza del recital, una balada country. Inmediatamente entró Van Morrison, y sin apenas presentaciones, cantó la primera canción.

Tocó todos los palos y todos los instrumentos -el saxo, la armónica…-. Tras una canción le seguía otra, sin presentaciones y sin dar tiempo a cuajar los aplausos del público.

El momento álgido del concierto vino con “Days like this”, que alargó para dar protagonismo y presentar a todos sus músicos.

Después bajó la intensidad del concierto, que terminó con “Browned Eyes Girl”. El bis se planteó así: tras esta canción Van Morrison se retiró del escenario, y a los pocos segundos volvió y cantó “Gloria”.

El crítico de El Periódico (Van Morrison mostró en la multiusos la gloria y el limbo ( El Periódico de Aragón - 18/11/2006 ) ni siquiera entendió que este fuera el bis.

Las luces se encendieron y cuando todavía quedábamos muchos en la sala, algunos esperando inútilmente que efectivamente hubiera un “bis” más convencional, los músicos y los auxiliares ya estaban desmontando el escenario, a la vista de todos.

Van Morrison, como Sabina o Serrat en el ámbito hispanoamericano, no tiene canciones: tiene himnos. Pese a que el concierto no tuvo un tono elevado, la gente salió feliz, y con ganas de más. Algunos repetirán hoy.

Hago mal en opinar sobre una ley, la de memoria histórica, que no conozco.

Pero recuerdo la frase de un gran moralista francés, que decía que las leyes son malas para los individuos, pero buenas para la sociedad.

Esta ley, al parecer, reivindica los derechos pisoteados de una generación entera que perdió la guerra civil, y después no tuvo el reconocimiento de su actuación o su sufrimiento durante la Segunda Guerra Mundial. Pero para la sociedad ha supuesto  polemizar de nuevo sobre aquella guerra, lo cual no es conveniente por el simple hecho de que ya está librada, y ahora son otros los problemas.

Por cierto, el moralista francés es el inefable Marqués de Sade.

En Zaragoza pasas en unos minutos de calles donde los vecinos se conocen por sus nombres ( y cogen capazos, como se dice aquí), a plazas donde los transeúntes se saludan cabeceando porque les suena la cara, o a otros lugares donde la gente ni se conoce ni se quiere conocer.

No se percibe  el ambiente y el aire paralizado de los pueblos, ni tampoco el anónimo ni ajetreado de las grandes orbes.

El Paseo de la Independencia, su calle principal, es, tras la remodelación que sufrimos los zaragozanos hace unos años,  el principal ejemplo de esta imbricación de modos de vida muy distintos.

Sus anchas aceras permiten hacer slalom para evitar ciertos encuentros, o quedarse detenido largos minutos, como en los lavaderos antiguos de los pueblos, conversando con alguien al que hace mucho tiempo que no ves.